Parado en el camellón que divide la avenida que me indaga y me presiona. A la derecha la cordura, la tranquilidad, la estabilidad. A la izquierda, tú.

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No se molestó en pinchar en el brazo al éxito,
que se quedó dormido en el camión.
Y se perdió.
Ni de regar de vez en cuando a la
esperanza, que se secó, solitaria
en el balcón.
Como aquél que dejó al amor en la secadora y cuando
recordó sacarlo no encontró más
que una peluza del tamaño de
un botón.
Tales son las prioridades en la
vida...
Que pérdida de tiempo escribir
mis propias letras: mejor hubiese dado
click, en algún botón
de "compartir".

Tell me a bit about yourself Mr. Caveman

The details of my life are quite inconsequential.... very well, where do I begin? My father was a relentlessly self-improving boulangerie owner from Belgium with low grade narcolepsy and a penchant for buggery. My mother was a 15-year-old French prostitute named Chloe with webbed feet. My father would womanize; he would drink. He would make outrageous claims like he invented the question mark. Sometimes, he would accuse chestnuts of being lazy. The sort of general malaise that only the genius possess and the insane lament... My childhood was typical: summers in Rangoon... luge lessons... In the spring, we'd make meat helmets... When I was insolent I was placed in a burlap bag and beaten with reeds—pretty standard really. At the age of 12, I received my first scribe. At the age of 14, a Zoroastrian named Wilma ritualistically shaved my testicles— there really is nothing like a shorn scrotum—it's quite breathtaking... I suggest you try it. It was at this point I realized my dream is to become the next Al Borland. I really enjoyed watching his majestic body glide across the set of tool time, as his rough, calloused hands worked the tools. How the azure sunset blended beautifully into the flannel vest-of-glory he so magically displayed. The essence of time, and the memories I reminisce remind me of the hours of self fellatio and the dreams I had of sharing a log cabin with a man of the wild. Cain Ducote by way of Austin Powers

No hay mejor regalo que una poesía

Veo a mis sueños golpearme la cara contra las rocas con la fuerza de todos los océanos. Qué importa si de noche me cobija el fracaso y por la mañana me vuelvo a vestir del mismo error. Soy un breve fragmento de mi subconsciente bailando con unas zapatillas rosas. He de ser más que un animal díptero que no ha volado pero está cerca. Frente al dolor mundano tengo una valla eléctrica que solo a servido para aniquilarme. Puedo ver a los árboles copulando desde esta ventana y al universo arrastrando su falda sobre las estrellas. Mis ojos se han transformado en espacios negros haciendo una región infinita de mi cadáver. Esa masa, ese campo de luz que se convirtió en sombras. Abro la puerta de mi habitación y detrás esta otra puerta, seguido de eso, solo está el vacío. Ese tragaluz en mi cabeza que logra iluminar mi silla en donde senil se mese mi soledad. Ni las paredes de mi furia logran detener mi palabras que se adelgazan para hacerse hojas. Hojas que cortan como cuchilla terroncitos de recuerdos, sabor de amarga azúcar que vierto sobre mi cafe para mantenerme despierta. Esa manifestación narcisista de estar viva y verme al espejo, de ducharme, de rastrillarme todo para no parecerme a lo que antes era. Dormir se ha convertido en mi mayor acto de presencia ese nicho en forma de nube, un refugio indoloro de almohadas donde pongo a descansar mis lagrimas. De donde reencarnan rosas con espinas que dejan raíces de sufrimiento. Aún quedan rastros aún se pueden ver manchas de sangre decorando una silueta femenina. para mi animal díptero. Por Betsy Lupercio

No estamos en Venta

La luna sangrienta

celebró su independencia,

al tiempo que se nublaba la nuestra...

Se oscurece la noche,

con nuestro futuro,

con nuestras piernas,

con nuestros rostros.

Al compás de las sombras

se mueven nuestras voces:

Agitadas y agúdas,

Hambrientas.

En busca de Moloch.

De el cruel,

                    Moloch.

Él, que tomamos prestado,

y nos comió,

                   Moloch.

En las gotas de lluvia se depositó la esperanza.

Como el pueblo caído

nos bautizó con su nombre.

Yo soy Atenco!

Yo soy Cherán!

Yo soy México!

Grtian las almas

sin cuerpos.

Y sueñan.

                 Y despiertan.

                                       Y piensan.

Lo que hoy parece un pantano

empapado en ignorancia,

mañana será el poder de los pueblos;

en concordancia,

iluminados,

educados.

La democracia será como una silla,

Como un cerro,

Como los huesos:
palpable,

Real.

La democracia será como el hombre.

La democracia tendrá Vida.

Jenna

I came down with the sun.
To notice life. Shit. Hope.
For mankind.
Then I found you.
Dark and bright.
Like my future.
Like everybody's future.
But mine.
No dirt. No rain. No pain.
So far.
But what is life?
If not falling up,
and maybe, down.

ERDUMSR

Elevo mi voz al viento y le exijo al olvido que me regrese tu nombre.